Vidas

Vidas

por terem sido vistas todas as noites

A boémia

a fartura

a gordura

que se acumula

por entre os pútridos

buracos outrora vazios de existência

agora vazios de moral

Gritos de loucura de uma mulher,

não é do prazer de lhe tocarem no ponto dentro da vagina

O palhaço que se cria bebendo

o que lhe flui nas veias

E a música

os tambores

os sopranos

os gritos interiores de um elefante

que viveu o mais bonito espectáculo

perfurando buracos num filme

de fraca qualidade

assim como a minha voz e os meus olhos

é o pó

a putrefacção condizente ao meio

e às gentes que o habitam e também procuram viver

e encontrarem prazeres

Como?

Eu já vi de tudo

são os fetiches

as cordas, os esófagos

as barrigas cheias do líquido

que nós

 – as pessoas da religião –

atribuímos ao milagre

que nunca acontece.

Longe do cão vadio

que se aproveita dos restos da menina

que entrou aos quinze para o mundo do bordel

Destes calores, fumos, cheiros a carne podre e a dinheiro

Eu estou longe, penso que estou longe.

O pesadelo e o prazer dos animais estão tão perto

quanto longe estão os verdadeiros milagres,

Quem são eles? De onde vêm?

Eles já chegaram aos séculos

desde sempre existiram

e existem

são feitos dos amores perdidos dos Homens

e de todas as outras criações

Carnificina moderna

parece o desvio disto tudo.

A essência é a tudo igual.

E depois chega o médico

com as suas manias e seringas

vem filosofar-nos

a mente de farmacologia,

e das drogas todas que já temos dentro do corpo

e da cabeça e do coração

É construído

aquilo que é o homem moderno bem sucedido

onde o sucesso não leva a meios

onde todas cospem para os lados.